Être française c’est sortir en trench froissé avec le jean d’après-demain et la mèche en bataille. C’est manger du camembert avec du rouge à lèvres trop rouge, c’est fumer sa clope juste en face du panneau “interdit de fumer” et crier à la persécution quand le cafetier/flic/prof/ministre nous demande de l’éteindre; c’est en rallumer une dès quil a le dos tourné; c’est courir avec des talons aiguilles; c’est connaître la différence entre un pouilly-fussé et un pouilly-fumé, ou faire vachement bien semblant; c’est traverser au rouge et engueler les passants qui font pareil quand on est derrière le volant. C’est rire fort, c’est être en retard depuis qu’on sait lire l’heure, c’est sourire sans se tenir les tempes pour éviter que ça travaille, c’est renvoyer la salade en cuisine parce que le serveur a oublié de mettre la sauce à part et finir par piquer des frites à son voisin. C’est pleurer dans la rue même quand on a mis une heure à se maquiller, c’est gueuler contre les grévistes et signer leurs pétitions, c’est acheter les dizaines de bouquins écrits très petits pour quand on aura le temps de les lire, c’est être persuadée qu’on aura le temps de les lire. C’est sortir le vieux T-shirt de son mec et ressembler à Romy Schneider dans Une histoire Simple, c’est râler contre le temps qu’il fait, le temps qui presse, mais prendre le temps de le regarder passer. C’est rester fidèle à tous ces clichés.